O poeta escreve
a sua poesia...
Palavras, presas na garganta,
momentos, que não esquece
da chama de uma paixão,
pedaços de sonhos,
compõe, canta o amor e a saudade,
por serem fundamentais à poesia.
Chora, ás vezes, com o violão,
da dor faz jocosa realidade,
procurando transformá-la em alegria.
Por uma saudade, viva na memória.
Espera um momento de magia,
e, assim dá asas aos sonhos.
Alguém, que esteja na eternidade,
que ficou na sua história,
e preso na sua lembrança.
Vá menina!
Solte tuas tranças,
Guarde tua criança.
Vá! solte os laços
Que te prendem
E vá em frente
Vá, moça , olhe pra frente;
a vida lá fora te espera...
Vai te mostrar grandes centros
Ruas e até vielas,
Em caminhos amargos e de pedras
Vais aprender a andar.
No lugar do chinelo calce
sapato mais belo que te embale um doce andar,
Aprenda se equilibrar,
Que no mundo, luz e sombra a vida vai te mostrar.
Mas não esqueça, menina, podes
Descer do salto na hora que precisar.
Vá menina!
Tire os brinquedos da bolsa,
Coloque ali, documentos, saberes e alguns certificados atraentes
Que a sociedade dos número sempre vai te cobrar.
Haa! Não esqueça o batom
Que pode ser o vermemelho
Ou a cor que desejar,.
.
Levante sua cabeça
Olhe o mundo de frente,
Dê as mãos à camaleoa
Que podes se transformar.
Mas não me tome distância,
Que o mundo fácil te alcança
E a imagem criança
Me deixa na esperaça dessa mulher
eu encontrar.
Guardei a pena, fechei o caderno,
O verbo calou-se no peito silente.
O adeus chegou num suspiro terno,
Como outono que passa, docemente.
Já não me chamam rimas nem ventura,
Nem madrugadas bordadas de cor.
A poesia, antes chama tão pura,
Partiu-se em névoas, em sombras, em dor.
Fui sua casa, fui sua estrada,
Em mim morou, dançou, gritou, sorriu.
Agora vai, de alma alada,
Deixando um eco que nunca partiu.
Que fique aqui, singela despedida:
Meu último poema... é só mais vida.
Adeus, poesia — luz que me guia,
Mesmo ausente, és eterna em meu dia.
O trem do tempo para na estação
e dele, desce uma passageira
com expressão feliz na face bonita.
Da multidão ouve-se uma pergunta:
- Então, fez boa viagem?
- Sim! Trago flores na bagagem,
folhas verdes, árvores floridas,
cantigas de pássaros,
o bater de asas de um beija-flor.
Trago a beleza das rosas em botão,
a pureza dos lírios,
o colorido das violetas,
e dos cravos vermelhos o amor,
do jasmim, a delicadeza.
Trago a brisa, o perfume de um jardim,
a festa da natureza.
Sou a primavera!
E como um sonho de criança,
Trago comigo a esperança.
O trem do tempo apita,
avisa que segue a viagem.
Na estação um passageiro sobe meio curvado,
com o andar envelhecido
e o semblante cansado,
carregando outro tipo de bagagem:
Leva um ar gelado,
o frio do dia, o branco da neve,
O som da ventania.
De dentro do trem ele acena um adeus
Ou talvez um “até breve!”.
É o inverno que se despede!
Num caminhar saltitante,
cercada de pássaros,
gorjeio nos ninhos,
perfumes e cores
a primavera segue seu caminho
por entre folhas verdes,
coloridos e flores!
Os meus cabelos longos soltos ao vento
Já enfeitiçaram o meu jovem eleito
Agora, não crescem, eu até tento
Diminuíram de volume: não há jeito
Quando eu era jovem, o namorado
Não queria ver meus cabelos cortados
Nem os queria presos, nem atados
Queria vê-los, ora secos, ora molhados
Tive longas tranças qual Rapunzel
Usei coque artesanal, tal dama antiga
Ora bem escuro ou em tom de mel
Ter o cabelo longo, aquece e abriga
O amado tentava e me despenteava
Para fazer um arte ou travessura
Mas se o meu cabelo acariciava
Fazia-o com suavidade, com ternura
Dalila tirou a força de Sansão
Quando deixou curto o seu cabelo
Jesus Cristo o tinha em profusão
E a realeza o exibia com desvelo
E nos jogos amorosos, o "moleque"
Queria sentir meus cabelos em sua mão
E eu dengosa os espalhava em leque
Sobre o corpo do amado, em explosão
Olhas que quem veio me ver!
Vovó preta,
Vem se achegando
Puxa o banco, senta
Conta um conto
Daqueles
Que conta da nossa gente
Que conta do nosso povo.
Conta vó preta, conta
Daqueles que vieram na frente
Da escolha dos senhores
Pelas canelas e dentes.
conta
Do nosso povo
Da música referência.
Conta mais uma vez pra eles não equecerem
da ident- idade que foi dada por perdida, porém jamais esquecida no trajeto
Do dorer,
Canta vó preta
Agora canta
A cantoria que habita
Na tua sabedoria
Do batuque no tambor
Que conta da trajetórias
Que causou tamanha dor
Vem, vem , sempre, vovó!
Benzer a tua gente
Contra a resiliência,
Reforço na resistência
E a na fé nos orixas.
E quando partires deixa
o teu unguento rezado
Batismo da tua raça
Pra adiante o teu legado levar.
A chaleira canta, o mate espuma, e o Vento Norte se chega de mansinho — pra contarmos, em verso e alma, os mistérios que só os antigos sabiam decifrar. Pealamos emoções sentidas e extravasadas. Tropeamos os fundamentos do amor, nem sempre compreendido. Minha avó Adiles e minha amada mãe Dora sofriam um embotamento da alegria ao sentir esse vento aquecido em alguma fornalha ancestral – o Vento Norte. Ao contrário do frio Minuano, esse sopra dos afogados do Pantanal, das queimadas sem fim, dos animais que queimam nas torrentes de fogo. ‘Dona Diles’ ao para o cemitério orar e pintar, florir e arrumar os túmulos da família. ‘Dona Dora’ orava com Santa Terezinha ao seu lado. Cresci assim na espiritualidade da família.
"O Vento Norte... gaudério mal- assombrado,
Chega assoviando saudade no pasto cansado.
É vento quente que traz lembrança e agonia,
Que enxuga o pranto duma alma em romaria..."
Lembro da avó, de lenço guardado no colo,
Com olho marejado e rezo manso de consolo.
Na rua do cemitério, flor de papel e saudade,
Onde o tempo é um rosário da eternidade.
O Norte vem como língua de sogra bufando,
Levanta o pó, assanha o campo e sai rondando.
Tem gente que sente nas juntas, no coração,
Outros veem vulto e sombra em contramão.
Cachorro se esconde, gado estranha a querência,
E o vivente se cala no lombo da consciência.
Médico, peão ou curador de almas penadas,
Todos sentem que o Norte varre as madrugadas.
Tem algo de praga, tem algo de ancestral,
Como sopro que assanha o espírito e o mal.
Diz o povo que é vento de doença e gemido,
Que traz no bafo um passado mal resolvido.
Já vi gente dizer: “É só vento, sem sentido!”
Mas quem já perdeu um filho, sente o ouvido.
E esse vento malino cutuca lá no fundo,
Faz o céu mais baixo, e o silêncio mais profundo.
Mas eu digo, gaudério, não tema esse assobio,
O Norte vem sim, mas também leva o vazio.
É nas brisas mais brabas que se forja o pensador,
E o vento que assusta também traz ensinador.
Verso do Mate:
“Quem teme vento que sopra, que escute sua razão...
Pois até brisa maldita pode ser benção do galpão.”
Sou substrato, sou dúvida,
Sou um soneto de Neruda.
Sou quase tudo, quase engano, Quasímodo e shakespeariano.
E no vale da alma
Em que a noite se esquece
Do dia que se pôs
Sigo meu caminho
À luz do que não se conhece,
À sombra do que se foi.
