CategoríaVerso

Vai passar.
A tempestade passa, mas deixa poças no chão.
A noite passa, mas carrega segredos na escuridão.
O tempo passa, mas leva e traz memórias.
As vontades passam, mas quais delas valem a espera?

Vai passar…
Mas enquanto passa, o que fica?
O que se aprende quando tudo desaba?
O que se fortalece quando tudo se perde?
O que se transforma quando tudo se esgota?

Vai passar.
A dor passa, mas a cicatriz conta histórias.
O medo passa, mas a coragem se constrói no abismo.
O choro passa, mas e se for ele que rega o propósito?
As pessoas passam… mas algumas deixam raízes.

Vai passar…
Mas e você?
Vai apenas esperar ou vai aprender a atravessar?

Tudo que penso é momento
momento de divagação
tudo que sinto é tormento
tormento da percepção.

Mundo... complexo abstrato
Vida... absurdo evolutivo
Morte... lucidez inconsciente
Amor... sexo iludido.

Tudo que penso é presente
Futuro é imaginação incerta
Passado é retornar o momento ausente.

Tudo que sinto e contemplo
Tudo que paira na mente...
Mero acaso displicente.

No canto da sala, silenciosa e amiga,
A máquina de escrever guarda histórias antigas,
Teclas que dançam com o toque dos dedos,
Versos nascem, libertos, em suaves enredos.

Tinta que flui como a vida em papel,
Ritmo de um coração que não quer ficar só,
Em cada claque, um sonho se revela,
Sussurros de um autor, suas almas em prosa.

O cheiro do papel, a textura do ferro,
Um mundo de ideias brotando em mistério,
Com seu carro que anda, vamos longe,
Por mares de letras, onde a imaginação é fôlego.

A luz do sol atravessa a janela em sombras,
E a máquina esperta, em seu modo antiquado,
É um portal ao passado, um eco de épocas,
Cada linha impressa, um sussurro enredado.

Ora, quem escreve cartas de amor e dor,
Quem guarda segredos nas linhas da flor?
Minha máquina, poetisa que não se cansa,
Com você, os pensamentos dançam à estança.

E quando a noite afunda seu manto profundo,
Continua a escrever, a tecer o imundo,
A poesia que flui entre engrenagens e letras,
Um exato momento, onde a alma se entrega.

Assim, minha máquina, fiel companheira,
Neste universo de papel, és minha bandeira,
Contigo, desvendo os mistérios da vida,
E em cada batida, uma nova saída.

Diga lá, o que é melhor nesta vida? Melhor que viver, é viver natureza. Veja que aí se acha a beleza! Clamar a ECOLOGIA esquecida,

É dar valor á vida; nossa querida. Recuperar o verde, da'-nos certeza Que a vida pode manter-se ilesa Se a civilizacão for precavida,

Guardar toda natureza com tal zelo, Que a faça sempre bela flor eterna, O ar purificador, regenerador

Assim será, se o homem tal mantê-lo A terra vivera' com a gente terna, Unido em um belo gesto de amor!

Ouça de todo ouvido o meu clamor. O tempo é próximo, morte e drama. O futuro acenderá esta chama, O mundo em agonía trara' o terror.

Ar envenenado e' nuvem de pavor. Água enegrecida será a flama, Da suicida e temerosa trama, Que o homem llevará do fatal horror!

Abre os olhos a tempo de retornar. Poderá o homem não mais ter afago Da brisa, se a natureza perecer.

A vida tenta, com esforço vão, voltar. O homem e' ingrato, o cego mago, Que a vida na escuridão fez morrer...

Pense na vida como um sussurro fugaz,
Um rio que serpenteia por vales de paz,
Cada instante, uma gota de eternidade,
Cada suspiro, um eco de saudade.

Pense na luz que se filtra entre as folhas,
Refletindo memórias, desejos, escolhas,
No riso que ecoa por corredores serenos,
Uma melodia de encantos amenos.

Pense na verdade oculta em cada sombra,
No silêncio que em sua voz se assombra,
Na dúvida que abraça o pensador solitário,
E na certeza que escapa ao visionário.

Durma com sonhos, acorde com planos,
Pense na vida, no amor, nos desenganos,
Na esperança que brota ao alvorecer,
Nos planos que surgem com o entardecer.

Pense… Pense na jornada em busca do destino,
Na senda que conduz ao caminho divino,
Nos sonhos que forjam realidades ocultas,
Nos diálogos profundos que o tempo oculta.

Pense… Pense na vida como tecido delicado,
Entrelaçando alegrias e pranto guardado,
Cada fio, uma história de amor e redenção,
Cada ponto, um vislumbre da imensidão.

Pense, e ao pensar, abrace o mistério,
Aceite o caos, torne-o seu diário,
Pois viver é um ato de fé e ousadia,
Uma jornada de infinita sabedoria.

O poeta escreve
a sua poesia...
Palavras, presas na garganta,
momentos, que não esquece
da chama de uma paixão,
pedaços de sonhos,
compõe, canta o amor e a saudade,
por serem fundamentais à poesia.
Chora, ás vezes, com o violão,
da dor faz jocosa realidade,
procurando transformá-la em alegria.
Por uma saudade, viva na memória.
Espera um momento de magia,
e, assim dá asas aos sonhos.
Alguém, que esteja na eternidade,
que ficou na sua história,
e preso na sua lembrança.